RUBENS DA CUNHA
SEM TÍTULO
O tempo anda
Prosperando em minha carne.
Antes
Eu liso, mínimo,
Agora
Eu vulgar
Vulcão
Pelos nas curvas e nas covas
De meu corpo.
O tempo anda licencioso
Com meus hormônios.
Antes,
Eu brinquedo
Escondido entre caixas e sonhos
Agora,
Eu espasmo
Espaço que não entendo,
Adorno,
Pinturas, cabelos,
Beijos, impulso cortado.
O tempo anda amarrando
Meus intestivos e sapatos.
Antes
Eu sombra, véu,
Agora
Eu fluxo,
Rigidez
Vermelho e caos.
O tempo anda vagindo
Meu olhar.
Antes
Eu filho,
Agora eu revolto,
Enforcado,
Todo masmorra,
Todo corda,
Todo feito em feiúra,
Em tijolos crespos de angustia.
Em espinhas na cara.
Espinhos na garganta.
O tempo anda a quilômetros de mim
Fazendo-me o que sou agora:
Um entremeio,
Um intermédio, um campo de passagem,
De passagem para o futuro.
OUTROS EM VIAGEM
Visitor a familia. Expatriado, retornar aos inícios. A ausência da mãe desconforta a alma. O irmão e o pai à mesa. O almoço simples, comungado em quase silêncio. O pai rememora juventudes. O irmão recém liberto da infância ainda não constrói diálogos. Voltar para o exílio destituído de alegrias e tristezas. Nos ossos, as invisíveis raízes.
SEM TÍTULO
Tenho tudo nos próximos vinte anos.
Prazeres cáusticos.
Filhos cáusticos
E o amor, este bicho atroz,
Irreal, que gane seus dias
Sobre o corpo dos adultos.
Tenho tudo nos próximos vinte anos.
Trinta dinheiros
Vomito dinheiro
Coleciono dinheiro
Que sustenta meus pilares.
Sou um esqueleto financeiro,
Sou um homem preso num cofre.
Sou feliz.
Tenho tudo nos próximos vinte anos
Bíceps, tríceps lapidando a ferro quente
Ventre duro
Baixos duros.
Sou árvore, rocha
Coisa qualquer que não se
Amarra em dor.
NOITE AGORA CORPO
Amar é guiar na noite um cão surdo. A noite cega homens e cães. É nos ouvidos que se depositam as unhas do medo. São fantasmas nas folhas, aparições, animais, outros sem cabeça, com patas viradas, invenções de ouvidos covardes: redomas de escuros se fazendo em quem não ladra o amor.
SEM TÍTULO
Nada de ponte,
Luz, túnel,
Penso gaviões,
Tartarugas, elefantes.
Animais são evoluções.
São eles que nos
Levam para o outro lado.
Nada de construções
Humanas, de campos
Limpinhos e jardinados,
Penso Amazônia,
Saahra, geleiras do norte e do sul,
Nas estepes, no Everest,
É para lá que as almas seguem.
Nada de nuvem,
Anjos imberbes,
Um velho senhor sentado nas alturas.
Penso sangue,
Tornado, caverna, magma,
Deus está nos quentes,
Nos vermelhos escuros
Que padecem a morte.
Nada de lagrimas.
Penso neblinas.
Nada de luto
Penso alfabetos
Recitados por crianças.
Nada de morte
Penso avessos,
Costura de veias,
Verberações inquietas.
Os sempres é que nos anseiam
Depois de finda a respiração.
CATEDRAIS DA ALMA EM CULPA
Humano: desvio de sonho. Esquivo Deus de areia que não se arranca a cortes, não se descasca a dentes. O homem condoeu-se de ser rútilo por dentro, apenas para ser esta lua imantada de temor por fora. Sangrar-se des-rio. Destinar-se estátua ao depois da morte é o merecimento válido dos feitos em descrença. O antes, na vida, fica por conta do sono e da sina de acordar auroras.
CASA DE PARAGENS
Todo endereço tem um caos que lhe atribui leopardos, alguns rinocerontes de feltro, águias e corujas. Todo poema tem ferrugens à porta esperando a palavra exata, a moldura de vidro da alma. Todo amor tem o crivo impreciso de não se saber inteiro, de corroer-se útero, intestino. Vênus.
RUBENS DA CUNHA – catarinense de Joinvile, o poeta e escritor Rubens da Cunha é acadêmico de Letras e integrante do grupo de poetas Zaragata que publicou a antologia poética Cordames & Cordoalhas. Ele também é vice-presidente da AJOLE. É autor dos livros “Campo Avesso”, “Casa de Paragens” e do excelente “Aço e nada”. Publica crônicas semanais no jornal A Noticia e edita o blog “Casa de paragens”.
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